Hace tanto tiempo ya, 

      Quijote amigo, 

      que no existen ni castillos 

      ni princesas encantadas 

      ni gigantes ni molinos 

      ni ínsulas Baratarias. 

No, ya no existen ni atajos 

      ni senderos 

      ni caminos 

      ni polvo 

      que levanten las carretas 

      al huir de los bandidos. 

No, Quijote amigo, 

      ya no existen, no, 

      de todo aquello 

      apenas queda nada. 

Ahora están 

      los caminos desolados, 

      sin héroes ni escuderos 

      ni adalides 

      ni jabatos 

      ni andantes caballeros 

      que deshagan los entuertos 

      que componen los villanos. 

Ahora, Quijote amigo, 

      todo lo inunda 

      una tristeza terrorista 

      que nosotros mismos adiestramos, 

      los restos de un naufragio de sueños 

      que nos empeñamos en alimentar 

      a deshoras en cualquier bar, 

      y el remordimiento de que todos, 

      sumisos, 

      aprendimos el idioma infecto 

      de la melancolía, 

      a la vez que a ser esclavos 

      de la hipoteca y el plástico 

      y a ser fieles creyentes del progreso, 

      el acomodo 

      y el consumo. 

Ahora, Quijote amigo, 

      un cendal de humo ceniciento 

      arropa la ciudad 

      y un cielo bermellón 

      nutre de sangre el horizonte, 

      indicio todo ello 

      de un desastre presentido.